Listas porque sí #1

Cinco bandas grandes que no me mueven ni un pelo:

- Queen

- U2

- Kiss

- Pink Floyd

- The Police

La honestidad de la política

Los que conocen personalmente (es decir casi todos los que leen este blog, no vamos a creer ahora que soy popular o algo así) a quien escribe, saben también que soy una persona de carácter. Que me gusta opinar sobre todas las cosas y, más aún, que tengo ideas formadas sobre casi todo. Que me encanta discutir, que odio irracionalmente a los blanditos, los que nunca te dicen de forma definitiva lo que piensan, los neutrales, los suizos, los que nunca se ensucian cuando las opiniones se contraponen.

Hoy quiero hablar de política, vaya tema de moda si los hay.

Celebro la politización que estamos viviendo, me había propuesto no decir nada sobre este tema pero estuve leyendo –como todos, supongo- tal cantidad de barbaridades que me pareció útil (y catártico) retomar el blog para escribir sobre algo que me pone muy loca.

Existe una convención, una idea (mal)formada que nadie discute, y es la de la honestidad, la de creer que lo más importante de un actor de la política es que sea honesto.

Vamos a pensar un poco: ¿qué es la política? Un amigo mío dijo una vez ‘la política es la disciplina que se ocupa de poner la mierda bajo la alfombra’. Más allá de lo escatológico de la frase la idea sintetiza un secreto a voces; el político es el que media entre intereses disímiles, el que acuerda con distintos sectores tratando que el barco siga el camino del bien común.

En aras de satisfacer el objetivo, el político tiene que sentar a la mesa al comerciante, al gremialista, al mafioso, al industrial, al CEO; es decir, a cualquiera que tenga intereses en un determinado tema que tiene que resolverse.

Es cuanto menos ingenuo pensar que un funcionario es corrupto porque charla con un mafioso, o con un barrabrava o con un ladrón, puede ser corrupto pero no necesariamente por hablar con gente de dudosa calaña.

La historia está llena de ejemplos de políticos supuestamente honestos que provocaron desastres: Allende, Illia, De la Rúa. No digo con esto que ejercer un cargo público sólo es posible siendo ladrón, lo que digo es que lo más importante a la hora de ser un político es ser uno bueno. No ser un inepto, un cerrado.

La intransigencia en la política es, en definitiva, la no política. Es decirle a Moyano ‘no, a vos no te escucho’, es elegir a unos por sobre los otros, aunque estos últimos tengan mucho poder.

La resolución de cualquier conflicto de interés público conlleva acordar con todos los actores, tengan estos del nivel de honestidad que tengan. Implica llegar a un punto medio que permita un, digamos, final feliz, un final que atienda al bien común.

A nadie debería importarle que un funcionario se quedara con un vuelto, si es bueno en su trabajo. Retomando un nombre que mencioné, nadie duda de la honestidad de De la Rúa como presidente, pero tampoco se duda sobre su absoluta ineptitud.

Cuando un candidato habla mal de la CGT, o de la Federación Agraria, o del enviado del Fondo Monetario, o de los intendentes del conurbano con el único fin de mostrar su postura sobre determinado asunto, lo que está diciendo es que hay una parte del conflicto, una parte que tiene interés, a la que no va a escuchar. Y es un error, que en la mayoría de los casos desemboca en la ingobernabilidad.

Es tan descabellado un candidato de izquierdas que dice que no va a pagar la deuda como uno de derecha que dice que va arancelar la UBA. En un caso, se olvidan que los mercados internacionales pueden hundir a cualquier país, y en el otro se olvidan del poder del pueblo.

Todo esto que estoy diciendo es una explicación más o menos extensa de la famosa frase ‘no me importa que roben, pero que se lleven 10 y dejen 90 para el pueblo’.

No quiero detenerme demasiado en candidatos actuales, lo que sí quiero es transmitir la palabra: un político es bueno cuando hace buena política. Nada más.

Ser o hacerse

Dicen que soy divertida, que cuento las cosas con mucha gracia, que tendría que largar la ciencia y dedicarme al stand-up.

La prueba irrefutable de que no soy tan ocurrente ni tan cómica es mi horrible desempeño en twitter: tenés 140 caracteres para decir algo interesante y nunca me sale nada que valga la pena.

Creo que tiene que ver con una característica bien propia, una marca de nacimiento, digamos: me cuesta muchísimo resumir, soy increíblemente barroca para hablar y escribir, por eso sí le arrimo el bochín al formato blog. Por lo demás, sólo se trata de contar la misma historia que el resto, pero exagerando.

Anoche, sin embargo, Charly me mandó un mensaje diciendo que estaba muriéndose de risa al recordar una de las cosas que le dije cuando cenábamos en un restaurant árabe. Nos habían traído una entrada (cuyo nombre no recuerdo) que está compuesta, básicamente, por carne picada cruda. Le dije 'entre esto y "¡Viven!" sólo hay un limón de diferencia'.

Alguna sutileza a veces pego, eh.

Los jardines de la infancia a veces son literales

Desde el nacimiento de mi hermano y hasta que tuvo unos cuatro años la situación en mi familia fue, digamos, poco convencional. Mamá salía a trabajar afuera, y papá se quedaba con nosotros toda la mañana hasta que nos íbamos al colegio y durante la tarde repartía pedidos por el barrio.

El barrio no sólo era Lugano sino más precisamente los límites de los edificios de Lugano I y II, casi Av. Roca, frente a los terrenos aledaños del autódromo de Buenos Aires. En esa época -los primeros ochentas- todavía existían calles de tierra y alrededor de aquellas pistas del Gálvez se había formado todo un ecosistema con lagunas de lluvia y bosque de arbustos, que harían sonrojar a más de un activista de Greenpeace.

Papá, que nunca había soportado la idea de vivir en un departamento, nos despertaba temprano, hacía el desayuno y, tras cargar plomadas caseras, líneas, boyas, anzuelos y una caña vieja en un bolso de cuerina azul, nos llevaba a pescar. Cruzábamos Roca y entrábamos al bosque por algún agujero del alambrado del autódromo. Lo que seguía era pura aventura: cazar bichos, jugar entre los árboles y mirar cómo Padre intentaba atraer algún pejerrey de entre esas lagunas inverosímiles.

Después volvíamos a casa, para almorzar y cambiarnos de ropa, porque pasadito el mediodía aparecía el micro que nos llevaba a la escuela.

A veces se me hace muy difícil explicar por qué quiero tanto a esta ciudad, tan grande, tan cambiante, tan caprichosa; por qué quiero tanto al Sur (en mayúsculas, como lo escribía Borges)... Por qué me río de los que imaginan mi niñez de porteña pegada al televisor y rodeada de plantas en maceta.

Eso puede ser Nueva York, Caracas o Madrid. Buenos Aires está siempre ahí, lista para jugar.

Vejez

Esta semana terminé La muerte en Venecia, de Thomas Mann. El libro en sí no me gustó mucho, pero, averiguando un poco sobre el escritor, me enteré que era un gay reprimido, que Luchino Visconti (otro que tenía problemas para salir del closet) se basó en la novela para hacer una película. Y encontré este fragmento:

"El realizador italiano, que vivía en conflicto su homosexualidad, lanzaba su metáfora sobre esos impulsos naturales estigmatizados por la sociedad. Y, a la vez, a sus 65 años -moriría cuatro años después-, explicaba la verdadera tragedia que se esconde tras el paso del tiempo: la de convertir en patética la ambición de ser amado."

Duele de leerlo, nomás.

Fuente.

Después no digan que me lo guardé para mí

De tanto en tanto, como quien no quiere la cosa, aparece alguien verdaderamente brillante, que les tapa la boca a todos los que dicen que los blogs están muertos.

Minaverry está vivo, y tiene cuerda para rato.


(Yo ya había hablado de él, ¿recuerdan?)

Transitividad

Transcripción textual de una conversación que tuve con un muchachio durante mi período de soltería, hace casi un año ya:


Muchachio - ¿Y cuántos años tenés?

Eu - Treinta y uno.

Muchachio - Hijos no tenías, ¿no?

Eu - No.

Muchachio - ¿Estuviste casada?

Eu - No.

Muchachio - ¿Conviviste con alguien?

Eu - No.

Muchachio - Pero ¿qué? ¿¿sos virgen??

Eu - ¿¿Perdón...??


No entiendo la manera de razonar del género masculino.

Principio dieciocho

La patria es la comida.

Ver el principio diecisiete.

Pero no te pongas así, muchacha

Acabo de manchar el pad, el mouse y el escritorio con pintura látex blanca. Mudarse es el caos mismo, representado en un sinfín de cajas que se apilan, llenas de cosas que no encuentran su lugar.

Todo es nuevo y a su vez no lo es tanto, las mismas cartas pero mezcladas, ofrecen un juego totalmente distinto.

Tengo casilleros en la cabeza, ítems de cosas por hacer. Llegar del trabajo a casa es llegar de un trabajo para empezar otro.

Lo más complicado, creo, es mudarse a la par con otra persona, dos caminos que desembocan en uno nuevo, territorio inexplorado, virgen, caballo difícil de domar.

¿Qué hacemos los métodicos, detallistas y meticulosos? Fácil, desesperamos.

El blog es otra víctima.

Desencuentro

Lo primero que hacía el abuelo Mario cuando íbamos a su casa era tirarle las llaves al perro, un doberman bautizado ‘Sultán’, que te saltaba encima contentísimo de la visita, y que era más bueno que Lassie (nunca tan bien usada la comparación perruna).

Siempre me acuerdo de esto, no sé por qué: pasar la primer puerta, la de la calle –que hasta los noventas era vaivén y no tenía llave-, caminar por el pasillo y abrir la puerta amarilla de chapa, escuchando los ladridos de Sultán, desesperado por jugar con los nietos.

Una reacción absurda en Mario, uno de los tipos más maravillosos, pacifistas y adorables que haya pisado la tierra. Amigo de los niños, los pájaros y cualquier bicho que no fuera peronista.

También lo recuerdo golpeando una chapa con un martillo y generando un ruido atroz, en una extraña manera de celebrar la navidad, hará más de diez años.

Desde muy chica crecí sabiendo que el abuelo Mario se iba a morir. Falleció cuando yo tenía 26 años, así que me pasé más de veinte acostumbrándome a la idea. Lo extraño muchísimo, y casi todos los días ocurre algo sobre lo que quisiera conocer su opinión. ‘La vida esasí, Betona’, me diría.

Hay una cosa (sólo una cosa) con respecto a su partida que me tiene muy enojada, y es que no haya conocido a El Ingeniero, porque yo le cuento sobre mi abuelo pero él no va a entender nunca de lo que le estoy hablando.

Y porque seguro que se hubieran querido muchísimo.

Vení que te explico

Lo que pasa es que leés un par de cosas por ahí y decís 'ah, loco, ¡pero claro!, me tengo que hacer un blog, tengo bocha de cosas para decir... ¡Si yo siempre quise ser escritor...!'

Después te das cuenta que mantener un blog activo (aunque, como éste, no sea ni mínimamente interesante) es un laburo.

Y a mí que no se me da bien ni con las plantas.

Pero calmate, eso es lo que pasa. Nada grave.

Néstor

Gracias por traer de nuevo el debate político a la mesa familiar.

Gracias por hacerme ir a la plaza en tantas oportunidades: para defender, para apoyar o para reclamar, pero sacándome de casa, reviviendo la calle, el lugar común.

Gracias por quebrar -con Hermano y conmigo- tantos años de gorilismo familiar, infundado y estúpido.

Gracias por ser la prueba viviente de que no es todo lo mismo.

Te voy a extrañar mucho.

Reputación

Ya nos íbamos, contentos con nuestras mesitas de luz de estilo americano a sesenta pesos, cuando el tipo me dice, serio: ‘Un placer. Mirá que ya mismo te califico, eh’.

Para los neófitos, digamos que páginas de venta online, como Mercado Libre, se manejan con usuarios registrados cuya reputación (esto es, la calificación otorgada por otros usuarios en operaciones de compra y venta) está a la vista de todos, todo el tiempo.

Así, cuando por ejemplo compro mis mesitas en una casa rarísima de Lanús Oeste, una vez que se realizó el intercambio, digamos, vuelvo a casa y califico al vendedor, y él hace lo propio conmigo.

Y uno va construyendo una reputación, siempre a la vista, que no puede modificarse, y que lo persigue hasta que se cambie de nombre de usuario o se baje de la página (equis porcentaje de calificaciones positivas, el resto de negativas).

Un poco porque tengo una idea bastante formada de lo que quiero para mi bulín, otra parte por la insistencia de Lu, y fundamentalmente por mi delgada billetera, me convertí en una defensora a ultranza de Mercado Libre (cuando éramos jóvenes lo que tenía toda la onda era la revista Segundamano), mercados de pulgas (de verdad, no como la mentira de Dorrego), ferias americanas, lugares de compraventa, etc.

Lo que no deja de asombrarme es la importancia que se le concede al tema de la reputación ganada en el ejercicio de la compraventa en este tipo de mercados online. Todavía recuerdo al pibe que me vendió el juego de mesa y sillas comentando, apesadumbrado, cómo un ‘irresponsable, que me dejó plantado con el producto y después tuvo el tupé de calificarme negativo, lo que me arruinó un currículum impoluto en la página’.

Pero esto no es (al menos no deliberadamente) un espacio de publicidad para la página donde comprás y vendés de todo, sino el prólogo a lo siguiente: ¿qué pasaría si una especie de reputación, de currículum visible… existiera para la vida en general? Si pudiéramos, al conocer a alguien, averiguar en un santiamén qué tienen para decir sus ex parejas, sus ex jefes, sus amigos, sus familiares… Pero no como el feisbuc, en el que todos somos amigos -¡y nos queremos tanto!-, sino un registro de lo que todos tienen para decir de uno, incluso (o fundamentalmente) lo malo. Una acumulación de opiniones que no se pudiera falsear, y que habría que cumplimentar al finalizar relaciones amorosas, laborales, de amistad, etcétera.

Creo que mucha gente se portaría bastante mejor con el resto del mundo, aunque más no fuera por miedo a quedarse solo. Como los religiosos, que hacen el bien no por amor hacia el otro, sino por miedo a terminar en el infierno.

Igual, ojo, eh, por lo que sea, pero nos cuidaríamos un poco más.

Ahora

Una de las dificultades más grandes que presenta la vida es la simultaneidad. Todo te está pasando a la vez.

Cuando ocurre alguna tragedia el primer pensamiento es 'justo ahora...'; '¿no podrían haber esperado un poco, hasta que me estableciera?'; y cosas así, pero eso es porque nunca es un buen momento para que ocurra algo malo. La rotura de un caño, una enfermedad, un desamor, siempre suceden cuando otras cosas están pasando.

Aunque en general guardamos un registro más intenso para lo que no nos gusta, lo cierto es que cuando pasan cosas buenas, también lo hacen en superposición con otras, de cualquier índole.

No importa cuánto se esfuerce uno por separar las épocas. Todo está mezclado, como en botica.

Coco, mi abuelo, se está muriendo de a poco. Hace un par de semanas me mudé con la persona que amo. Tengo una pérdida de agua enorme en la cocina del piso de arriba, y los hijos de puta no le abren al plomero. Mi jefa me trata mal porque sí. Houellebecq sacó una novela nueva y vienen Belle & Sebastian. Mi abuela está muy triste. El departamento donde vivo es hermoso, pero los vecinos ya nos odian porque creen que nuestro lavarropas es un torno.

Hay que hacer las cosas ahora. Mañana... mañana no existe.

Volver al blog es eso, fundamentalmente. Volver.

Antes de que todo sea otra vez olvido.

Si te dicen que morí

... no lo creas.

Siempre estoy volviendo.

Volver

.

¿Cómo se vuelve?

No me refiero a la vuelta desde un sitio geográfico. En mis años mozos fui aventurera e intrépida (o solamente tenía más ganas) y era capaz de volver desde cualquier lugar del Gran Buenos Aires hasta la Ciudad, sola, en transportes públicos de pasajeros varios, a cualquier hora.

Ahora vivo en un punto estratégico, que permite a mi bolsillo científico pagar un taxi que me devuelva a casa, partiendo desde casi todo punto en la Reina del Plata. Y abandoné definitivamente mis excursiones al conurbano, excepto en aquellos casos en que algún amigo esté por ahí con auto y me pegue un aventón hasta este lado de la Gral. Paz.

La experiencia me deja tranquila, sin embargo, y sé que si quisiera -si tuviera la real necesidad- volvería desde casi cualquier lugar.

Te tomo un tren, colectivos, lo que sea. Por algo siempre llevo una guía en la cartera (incluso cuando uso carteritas de salir, pequeñitas, siempre hay lugar para ella).

El tema es cómo se vuelve, digamos, desde un lugar espiritual a otro. Cómo se retoma un camino que creímos trunco para siempre, que nos vimos forzados a cancelar. La experiencia, en estos casos, es la peor consejera porque sólo sabe opinar sobre lo que ya ha visto.

Y si vamos a volver, queremos otra cosa. Sabemos que si recorremos la calle de la misma manera terminaremos en el mismo lugar. A nivel geográfico es bárbaro, a nivel anímico -o permítaseme amoroso- cuando sufrimos el desastre, utilizamos lo vivido para construir otra cosa, y la experiencia sólo sirve para indicarnos qué es lo que no hay que (volver a) hacer.

Así que ahí andamos: volviendo a algún lugar conocido, por un camino que (intentaremos) sea absolutamente nuevo.

.

.

Escondé los fideos...

.
Gorgojos asexuales que se transforman en plaga

Una bacteria parece alterar el aparato reproductor de este insecto, permitiendo que procreen sin necesidad de machos. Con una sola hembra la especie puede propagarse por lugares que antes le resultaban inalcanzables.
.
.


fuente

.

Minaverry

Me encantan las historietas, a esta altura ya no sorprendo a nadie si lo digo. De lo nuevo y nacional, sin embargo, me gusta muy poco: todo me parece patético al lado de la época de oro de la Editorial Columba, o de Hora Cero.

La nueva etapa de la revista Fierro, no obstante, se justifica (además de algún arrebato de Lucas Varela o de Gustavo Sala) por Minaverry.

Sus dibujos, sus historias, su manera de contar. Es maravilloso. Es un chico joven, serio, mod, del sur de la ciudad y peronista.

No me extiendo más sobre esto porque lo admiro tanto que quisiera que se casara conmigo para cebarle mates mientras dibuja. Pero aquí va un capítulo descolgado, publicado en la Fierro hace unos meses atrás, que escaneé para que se enamoren también (clic para agrandar).

(Mina, te pido disculpas por el copyright, sabrás entender...)

Los Gardelitos suenan a Los Gatos: Cobarde para amar

Entonces dime qué puedo hacer con vos

que dejás sola a la gente que te espera.

Seguís buscando en vano una razón

pero te alejas de tu corazón...

.

Eres un hombre tan simple como todos,

pero sumamente cobarde para amar...

.

Cuando eras joven soñaste con viajar

el tiempo fue pasando y aún estás acá.

Todos tus sueños los dejaste muy atrás

todas las cosas que querías de verdad.

Escucha amigo: un día partiré

y estarás solo, tan solo como ayer.

.

Eres un hombre tan simple como todos,

pero sumamente cobarde para amar...

.

Y ella sigue esperando tu canción,

sentada en el camino mirando su reloj...

Y tal vez nunca te atreverás a hablarle,

tienes miedo de ser un tonto más.

¡Ay si pudieras romper ese cristal,

tocar su cuerpo y amarla de verdad!

.

Eres un hombre tan simple como todos,

pero sumamente cobarde para amar...

'Of all the gin joints in all the towns in all the world, she walks into mine...'

Nunca voy a entender a los hombres que se niegan a ver películas románticas. Nunca. Creer que son sólo para mujeres, o de menor calidad, o que por verlas pierden virilidad es una reverenda estupidez.

Por un lado, porque clásicos del cine -Casablanca, por caso- son, fundamentalmente, historias de amor.

Y por otra parte porque incluso las películas peor logradas tienen momentos sublimes. Negarse a ellas por su supuesta ligereza es tan estúpido como negarse a Rocky, a Rambo o a historias de zombies porque una es mujer y eso es cosa de chicos.

Que me disculpen, además, pero la humanidad está atribulada por el desamor. Un hombre podrá pasar toda su vida sin ser soldado, o boxeador, o robot intergaláctico pero todos experimentan, indefectiblemente, en algún momento de su vida, una ruptura amorosa.

A ellos hoy les recomiendo (y los lectores podrán aportar sus consejos) las siguientes películas:

1) Love actually

2) Once

3) High fidelity

4) Sideways

5) Los amantes del círculo polar

6) The break-up*

.

.

Algo pueden llegar a aprender...

.

*esta es muy mala, pero vale por algunos diálogos

.