La más larga

"Incluso a la hora en que el cielo gris de San Petersburgo se oscurece totalmente y el mundo funcionaril ha terminado de comer con arreglo a los emulentos y los gustos de cada cual, cuando todos han descansado del rasgueo de las plumas que zumban en las oficinas, de las idas y venidas, de los quehaceres propios y ajenos y de todas las obligaciones que el individuo, nunca quieto, se echa voluntariamente encima hasta excederse a veces; cuando los funcionarios se apresuran a consagrar la velada al placer y unos, de mente más inquieta, acuden al teatro, otros se echan a la calle para dedicarla a la contemplación de ciertos sombreritos, los terceros emplean esas horas en hacer cumplidos a alguna linda joven, estrella de una reducida tertulia de funcionarios, o bien, y eso es lo más frecuente, trepan a un tercero o cuarto piso donde un colega suyo tiene dos habitaciones pequeñas con recibimiento o cocina y alguna pretensión de elegancia, como una lámpara u otra cosa por el estilo que le ha costado muchos sacrificios y mucho renunciar a comidas y fiestas; en una palabra, incluso a la hora en que todos los funcionarios se dispersan por los pisitos de sus amigos para jugar el whist y tomar unos vasos de té con galletas de a kopek, aspirando el humo de sus largos chibuquíes y refiriendo, mientras se barajan y se reparten los naipes, algún chismorreo relativo a la alta sociedad, que tanto interesa al ruso, cualquiera sea la clase a la que pertenezca, o incluso, si no hay otro tema, repitiendo el eterno chiste del comandante a quien fueron a denunciar que le había cortado la cola al caballo de Falconet, es decir, a esas horas en que todos procuran divertirse, ni siquiera entonces se tomaba Akaki Akákievich ninguna distracción."

Nicolai V. Gógol El capote.

¿Es o no es la oración más larga escrita jamás? Sépalo: todo lo han inventado los rusos.

Sutileza

Chica 1: ... lo que no entiendo es quién se cree que es para hablar así de la gente, sin conocerla...

Chica 2: Claro. No te dice: mirá, tu amigo me cae mal, no sé... no me gusta. El pibe directamente sentencia 'ése es un bobo, aquél es un gil...' Aún sabiendo que habla de gente que vos querés...

Chico: Lo que pasa es que le falta metáfora...

Turquesa

Todo podría haber sido horrible, empezando por el frío de las 7 de la madrugada esperando colectivos que pasaban de largo de tan llenos que iban, siguiendo por el maravilloso cambio de coche -rotura del vehículo a la altura de Liniers-, terminando en la facultad a las 8:45 para rendir un parcial de una de las tantas químicas.

Pero. Siempre hay un pero.

Fueron 5 minutos, no más. Amanecía, y el cielo se puso de un turquesa chillón tan increíble que daban ganas de caerse para arriba en ese techo azulino y no volver a pisar el suelo.

5 minutos en los que jurás que sos feliz.

Pedacito

de ‘Las palmeras salvajes’ de William Faulkner

...porque la segunda vez que te vi supe que era verdad lo que había leído en libros y lo que nunca creí; que amor y dolor son una sola cosa y que el valor del amor es la suma de lo que se paga por él y cada vez que se consigue barato uno se está engañando.

Todo para ver

Prendo la tele para ver el partido de Boca, recorro todos los canales, y encuentro esto:

1º Alessandra Rampolla, de Cosmo, hablando sobre el uso del popper en las
relaciones sexuales.

2º Fabio Alberti hablando de tenis en ESPN, diciendo que le quedó grabado un partido de tenis por la vida, con Emilio Disi, Carlos Calvo, Darín....y que fue un partido muy 'duro'.

Después no digan que en la tele no hay nada para ver.

Y al margen de eso, me queda una pregunta: ¿Por qué no lo dieron en directo al partido?

El sueño III (o una versión soft-porn de la Familia Ingalls)

Era un pueblito perdido en algún lugar, como de comienzos del siglo XX. Yo era hija única y tendría, no sé, 17, 18 años. Iba feliz, con mi solerito celeste, con voladitos, largo hasta la pantorrilla. Muy virginal, digamos.

De repente lo veo: cara curtida, un poco salvaje, de, no sé, unos 30 años. No era de ahí. No me habla. Me mira.

Me mira. Lo miro.

De ahí en más, las cosas se ponen frenéticas y sólo sé que lo hacemos. Sin hablar. Y no sé, nunca lo había hecho pero me gusta, me gusta mucho.

Me visto y me voy. Ceno con mi padre, que es como una versión muy mejorada de Michael Landon: es hermoso.

Al día siguiente vuelvo a ver al tipo. Otra vez lo hacemos en un lugar que parece ser un cuartito de una iglesia, una sacristía, algo así. Pero algo pasa. Algo está mal. ¿Cómo sabe que precisamente eso me gusta? ¿Cómo sé yo que eso me gusta? Lo miro a la cara. No es el mismo. Se parece excesivamente a mi ex-novio.

La escena cambia automáticamente. Estoy abrazando a mi 'padre'.

Me despierto. Ya iba a ser mucho.