Como en botica*

*Este post estaba medio muerto entre los borradores, y fue escrito
el 15 de octubre de 2009, unos días antes de la catástrofe.

No sé si lo tenemos en la sangre, pero mi familia es muy cachivachera. Guardamos todo. Souvenires, tarjetas, libros, cuadernos, gacetillas, fotos, recortes, cuadritos, y cualquier cosa que pueda estar vinculado al recuerdo: sobrecitos de azúcar de algún café compartido, boletos, pasajes de avión, de micro, de tren, entradas de cine o de recitales. Todo.

Abuelo Coco es un gran exponente, pero cualquiera que haya visitado El Galpón de mi hogar materno (una suerte de habitación precaria, al fondo de la casa, en la que se acumulan los materiales más inverosímiles) sabe que echarle la culpa a otro de las características propias es de cobarde.

A mí me pasa lo mismo. Aunque me esfuerce y aplique razzias periódicas en cajas, cajones y bolsas, la tarea siempre es titánica y parece no tener fin. No sé, me da pavor descartar cosas ¿y si me arrepiento? ¿y si luego las busco y no las encuentro? ¿y si resulta que en diez años se convierten en antigüedades...?

Hace unos días fui a Lugano a buscar mis libros, y entre cientos de papeles y papelitos encontré tres que me parecen significativos:

UNO. Un recorte de La Nación, con la tira de Tute (me parece fabuloso)

DOS. Una fotocopia de un aviso que encontré en un diario. Nótese que me tomé el trabajo de fotocopiarlo y fecharlo.

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TRES. Una calcomanía (no voy a decir sticker, no me jodan) sin usar de la campaña Angeloz-Casella del 89.

Guardo todo.


Todo.


A las pruebas me remito.